Despierto en una erótica caricia
y sin amanecer, me estoy quemando
ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga a quien estoy amando
y sin amanecer, me estoy quemando
ruego que antes del fin de la delicia
la luz me diga a quien estoy amando
Hago un café romántico o barroco
recorro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día
que es su día
Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Leo que hubo masacre y recompensa
que retocan la muerte, el egoísmo
reviso pues la fecha de la prensa
me pareció que ayer decía lo mismo
Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama
y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama
Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos
pero nos lo ha podrido el enemigo
degollaron su alma en nuestras manos
Absurdo suponer que el paraíso
es solo la igualdad, las buenas leyes
el sueño se hace a mano y sin permiso
arando el porvenir con viejos bueyes
Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Un obrero me ve
me llama artista
noblemente, me suma a su estatura
y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura
Y así termina el día que relato
como un batir de alas en la ceniza
mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa
Vaya formas de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
recorro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día
que es su día
Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Leo que hubo masacre y recompensa
que retocan la muerte, el egoísmo
reviso pues la fecha de la prensa
me pareció que ayer decía lo mismo
Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama
y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama
Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos
pero nos lo ha podrido el enemigo
degollaron su alma en nuestras manos
Absurdo suponer que el paraíso
es solo la igualdad, las buenas leyes
el sueño se hace a mano y sin permiso
arando el porvenir con viejos bueyes
Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Un obrero me ve
me llama artista
noblemente, me suma a su estatura
y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura
Y así termina el día que relato
como un batir de alas en la ceniza
mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa
Vaya formas de saber
que aún quiere llover
sobre mojado
Por Silvio Rodríguez Domínguez. "Tríptico", 1984
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